Мы чувствуем её, когда прощаемся с любимым человеком навсегда… Мы ощущаем её дыхание у себя за спиной, когда любим… Мы живём ею, когда на нас рушаться камни потерь… Мы знаем, кто она, когда думаем о прошлом… Мы даём ей имя, при этом ненавидим её… Мы осознаём её неизбежность, когда понимаем, что мы — живём… Мы закрываем глаза и  не хотим её видить, но истина в том, что она все же существует… Мы уверяем себя, что мы в состоянии с ней бороться, но при этом опускаем руки… Мы любим её потому, что она присутствует в том, что мы любим… Мы уважаем её, потому что она иногда приносит хорошие плоды… Мы сначала клянём её, а потом смиряемся с её присутствием в нашей жизни… Мы живём ею, ибо без неё жизнь невозможна… Мы улыбаемся ей в лицо, несмотря на то, что в этот момент она живёт в нас самих… Мы не говорим о ней в слух, так как при этом ощущаем её в два раза сильнее… Мы думаем о ней каждый день и не понимаем, что большую часть своего драгоценного времени посвящаем именно ей… Мы познаём её каждую секунду — в своих ощущениях, поступках, мыслях, словах… Мы рождаем её сами, при этом не понимая, что покланяемся ей… Мы причиняем её другим, зная и понимая, сколько раз она же пронизывала нас самих от кончиков пальцев и до края  мысли, слетевшей с наших невидимых уст… Мы оставляем её на листке бумаги, надеясь, что читатель прочувствует её так же, как когда-то чувствовали её мы… Мы… Вы знаете, про кого я!.. Да, это именно она, имя ей -  БОЛЬ...