Мы чувствуем её, когда прощаемся с любимым человеком навсегда… Мы ощущаем её дыхание у себя за спиной, когда любим… Мы живём ею, когда на нас рушаться камни потерь… Мы знаем, кто она, когда думаем о прошлом… Мы даём ей имя, при этом ненавидим её… Мы осознаём её неизбежность, когда понимаем, что мы — живём… Мы закрываем глаза и  не хотим её видить, но истина в том, что она все же существует… Мы уверяем себя, что мы в состоянии с ней бороться, но при этом опускаем руки… Мы любим её потому, что она присутствует в том, что мы любим… Мы уважаем её, потому что она иногда приносит хорошие плоды… Мы сначала клянём её, а потом смиряемся с её присутствием в нашей жизни… Мы живём ею, ибо без неё жизнь невозможна… Мы улыбаемся ей в лицо, несмотря на то, что в этот момент она живёт в нас самих… Мы не говорим о ней в слух, так как при этом ощущаем её в два раза сильнее… Мы думаем о ней каждый день и не понимаем, что большую часть своего драгоценного времени посвящаем именно ей… Мы познаём её каждую секунду — в своих ощущениях, поступках, мыслях, словах… Мы рождаем её сами, при этом не понимая, что покланяемся ей… Мы причиняем её другим, зная и понимая, сколько раз она же пронизывала нас самих от кончиков пальцев и до края  мысли, слетевшей с наших невидимых уст… Мы оставляем её на листке бумаги, надеясь, что читатель прочувствует её так же, как когда-то чувствовали её мы… Мы… Вы знаете, про кого я!.. Да, это именно она, имя ей -  БОЛЬ...

Ты уходишь из моей жизни и я уже не смею противиться этому. Я лишь печально посмотрю тебе в след, но ты не обернешся, не увидешь глубокой тоски в моих глазах. Ты больше не обнимешь меня, не заглянешь в мои по-детски наивные глаза. Все прошло… Печальная сказка окончена...

Ты уже не мой и это ужасно больно,. Невыносимо жить с мыслью о том, что ты не пренадлежишь мне. Ты не представляешь, как это мучительно-не видеть тебя, не касаться тебя рукой, не целовать твоих губ, не видеть твоих глаз, не ощущать твое дыхание. Знаешь ли ты, как это-обнимать его, а видеть тебя перед собой, целовать его, а чувствовать вкус твоего поцелуя, замечать твой образ в толпе, и, окликаясь незнакомому, ловить на себе вопросительные взгляды. А можешь ли ты понять, как я чувствовала себя, назвав его твоим именем? Возможно это и есть то, что называют любовью...?

Тогда стало быть… Я люблю тебя

А НУЖНА ЛИ ТЕБЕ ЭТА ЛЮБОВЬ,,,,,,,,,,,,,?????????

                            (посвещается  человеку которого   я    искренно любила)

Эх, любовь-любовь… Ты любила? Любила...
Безрассудное чувство, правда? Когда выворачиваешься наизнанку, слепо доверяешься во всем, и мысль о расставании просто невыносима! Посвящаешь свою жизнь другому, многое приносишь в жертву и готова бежать за ним на край света… В любви ты похожа на бездомного щенка: откровенно радуешься приходу любимого и подкатываешься в ноги мохнатым клубком, а получив пинок под ребра, забиваешься под лавку, жалобно поскуливая, но всегда готова прибежать по первому зову и лизнуть ладонь, которая иногда дарит ласку...
Твою любовь проверяют на прочность… На излом… на выкручивание… на растяжение… на гибкость...
Если веришь — тебя обманут… не изменяешь — изменят тебе… открываешь свою душу — туда наплюют… прощаешь — тогда тебе сделают еще больнее...
Они, любимые, знают, как это сделать!.. Ведь от них ты не умеешь и не пытаешься защищаться...
Постепенно просто уходишь в себя, прячешься, как моллюск в раковину… И только в глазах — щенячий вопрос… «за что»?!.. Но с годами и с новыми обидами из щенка превращаешься в… суку… Матереешь… Дубеешь душой… Взгляд становится волчьим, а улыбка — похожей на оскал… Теперь ты готова защищать… и защищаться...

Укусила?.. А вы хотели просто погладить… Хм… рефлекс…

Всё, что не убивает нас, делает нас сильнее… всё, что не убивает нас, делает сильнее… всё, что не убивает… всё, что не уби… всё, что не… всё, что… всё...

Если повторять очень быстро что-либо, а главное бесконечно, в это можно поверить. Если долго быть с человеком… очень долго, так что успеваешь к нему привыкнуть, начинаешь верить, что любишь его. Странно, почему-то иногда все срабатывает с точностью до наоборот… Когда привыкаешь к тому, кого любишь, можно просто об этом забыть...

Всё, что не убивает...

Можно целую вечность всматриваться в любимые глаза. Целовать дорогое лицо… Всё можно… но...

Как больно из остатков воспоминаний и фотографий, нарисованных собственным воображением, додумывать картинку и пришивать к ней лейбочку: мой любимый, моя мама! моя собака! мой дом! любимое место на глобусе! и сотни фотографий всплывают в памяти, и на каждой висит маленький оранжевый маячок. Чтобы не забыть, чтобы вспомнить, что это, кто это… И достаточно порыться в картотеке памяти и достать нужный фрагмент. Все легко и просто! Брось запрос!

… делает нас сильнее...

Я роюсь в тайниках памяти, перебираю фотографии и не вижу лиц. Они неживые. Просто застывшие образы. Изображения. Там нет жизни. Но хуже, когда в ответ на запрос память сконфуженно молчит. Ей нечего предложить. Она потеряла нужный файл.

Все, что не убивает нас, дела...

Можно плакать с дождем до утра, можно кричать и биться головой о стену. Все можно.

Но что в состоянии изменить сны? Кто может перешить ткань мира и перетасовать географические карты? Смех за спиной? Собственные слезы и нервы? Недоспанная ночь? Недодуманная мысль? Потерянная навсегда минута счастья испорчена дурацкими размышлениями о том, что не важно, не нужно? О том, что никогда не станет сутью и не убьет?

Начинаешь понимать: где-то потеряно самое важное, необходимое, драгоценное. И этого уже нельзя изменить...

… ет нас сильнее...

Если стать к стене, прижавшись всем телом, размазав все клеточки, мышцы и суть свою по синим обоям… все может стать уже не важным. Осмысленным и ненужным. Как уплывающие облака, как уходящие закаты, как улетевшие навсегда птицы и позабытые мечты. Главное держать осанку. Никогда не сбиваться, ни на что не обращать внимания, обрасти глубоким панцирем, и осанка останется навсегда. Царская. Неизменная...

Потому, что...
… все, что не убивает нас, делает...

Человек, пытающийся тебя развеселить, улыбка, подаренная ему в благодарность...

Что важно? Что нужно в этом мире? А что лишнее?

… нас сильнее...

Но самое ужасное – заряжать этим терпким, непонятным и липким чувством других людей. Страшно убивать счастье, радость, еще бог знает что теплое, светлое, доброе… Холодным словом, невидящим взглядом, острым углом и железобетонным локтем… чем угодно, ведь дело не в этом, просто я помню старую истину, глупую, бессмысленную, но правдивую...

Все, что...
не убивает нас...
делает
нас....
силь...
не...
е...

И хочется убежать...

Странно… Впервые за такое долгое время. Несмотря ни на что. На все, что было. На то, что есть.

Но ведь держалась. ДА!!! Убежала. НО ЗДЕСЬ. Была здесь… в этом мире. Можно ли уже вернуться? Может быть. Но хочу ли я этого?

Достаточно закрыть глаза на все, залезть в комп, отрыть старую добрую книгу, выпить, уколоться, все, что угодно и убежать… зарыться...

И забыть к черту, что...

… все, что не убивает нас, делает нас сильнее...
Можно хотеть быть сильнее, а можно быть.
Кто знает? Тот, кто верит, кто может...
Кто помнит зачем?
Кто...?

Кто?

Но это все слабость! И просто нужно до чертиков, до ступора в мозгах, до одеревеневшего языка повторять дурацкую, непонятную и неведомо кем придуманную фразу: Все что...

Как молитву, как мантру, заклинание, и бог знает, что еще...

Чтобы рано или поздно начала доходить истина: Ты еще жив...

А может, просто пытаешься убедить себя, что жив? Но...

Все что не убивает нас, делает нас сильнее!

Просто будешь стоять там и смотреть как я горю? Ну и ладно, потому что мне нравиться эта боль. Просто будешь стоять там и слушать как я плачу? Ну и ладно, потому что я люблю как ты мне врёшь. Я люблю как ты врёшь… Я просто это очень люблю! Твоя ложь приченяет мне боль, и я становлюсь сильней, я горю, я плачу...........